* * *
«Семьдесят раз не в счёт. Семьсят – не пидарас.
Знаем наперечёт. Видим не хуже вас.
В сторону – ваш каприз. В сторону – ваш прогноз.
Лесом! – сказали вам, с венчиками из роз».
Вновь полыхает лес, даже металл течёт
вместе с металлоискателем
к судиям и спецкорам, к пере-переговорам.
Скатертью, значит, скатертью…
Где же он, Божий глас, – голос, а также глаз?
Кто присмотрит за миром?
Кто ниспошлёт царя в наши пески, моря,
кактусы и черешни?
Внуки мои глядят на облака и сад,
веселы и безгрешны,
им и жара к лицу.
Лет пятьдесят назад я приставал к отцу:
да неужели вы верили в этот бред
радио и газет?
«Но, – отвечал отец, – если б не эта власть,
тоже ещё невесть…
Без коммунистов здесь не было нам дороги…»
Жар течёт по усам, близятся к небесам
и облака, и сроки.
Что же отвечу сам,
нет, не отца своего –
собственный век итожа?
Всё – от Всевышнего,
и пидарасы – тоже.
Разве Он обещал мудрых царей и судий?
Сколько вокруг мочал радиотелестудий…
Сколько вокруг сторон…
Здравствуй, Натан-Арон.
В этой – своей, одной –
здравствуй без раздвоенья!
Именно здесь пророк,
да, и проклятья рёк,
но и обетованья.
июль-август 2017