СПАСИБНОЕ
Спасибо тем,
кто помнит обо мне,
Кто песенки мои под нос бормочет,
Кто знать не знает или знать не хочет,
В какой стране я, на какой луне.
Я всем
кругом спасибо говорю,
Кто девочку родит или мальчишку,
Кто прочитать мою решится книжку
И с песней встретит юную зарю.
Все страны я
люблю и города,
Спасибо, кто мои бормочет песни,
Лишь тот, кто пародирует беспечно,
Спасибо не получит никогда.
ЗА СВОЁ
…и дуры,
начитавшиеся Сартра,
мне скажут:
– Сеня, вновь ты за своё.
живущему в
сетях литературы
понятно, что теперь читают дуры,
они моих совсем не знают строк,
а начитавшись Сартра и Монтеня,
щебечут:
– ты зачем рифмуешь, Сеня,
какой тебе от этих строчек прок?
и вот, едва проснувшись спозаранку,
перекусив слегка, кручу баранку,
я мчу в Текоа сквозь родные дали.
редактор встретит, скажет:
– ё-моё,
ты, слава Богу, взялся за своё?
и тут же напечатает в журнале.
СУХОШТАННОЕ
Суровый сын
нешуточной страны,
Привыкшей к потрясениям и войнам,
Я никогда не писался в штаны,
Сей бизнес почитая недостойным.
Я вырос не в
Париже и не в Риме,
А на земле нешуточной страны.
Там главное – держать штаны сухими,
Запомните – не порох, а штаны.
Хоть я и не
известен, как да Винчи,
Не наношу штанам своим вреда.
А если и пописываю нынче,
То только лишь в «Беседер».
Иногда.
НАДЕЖДА
В Израиле
нету незримых клешней
и всё по-другому во всём,
и Богу отсюда гораздо слышней,
какую херню мы несём.
Я Бога
своими стихами дразню,
не чувствуя старости гнёт:
Он слышит, какую несу я херню,
и точно – к себе не возьмёт!
ПАРУСОВОЕ
ты кинул
всех в краю далёком
на дурь, на бабки, на стихи.
Балдеет
парус над потоком,
над ним луч света, снизу – ил.
Он кинул всех в краю далёком
и вот на счётчик угодил.
Уже кругом
клокочут бури,
а он с тревожною тоской
всё у барыги ищет дури,
как будто в дури есть покой.
ТИПА НАТАЛИ
Я жена
поэта,
Типа Натали…
Если б в
эпатаже
Натали моя
Рифмовала так же,
Как умею я,
То, читая строчки
Эти по ночам,
Саша Пушкин точно
Застрелился б сам.
ГЕОГРАФИЧЕСКОЕ
россия –
мать, америка – жена
и вот она почти обнажена
пусть
говорят, что истина в вине,
но до сих пор я путаюсь в родне.
америка – жена, россия – мать
а франция… – мне боязно сказать
испания –
моей жены свекровь
которая с любовью портит кровь
израиль – вот кто мне родной отец.
на этом географии конец
ПОРЫМ-ПОРА
Человек с
утра имеет,
человек с утра лелеет,
человек с утра радеет,
ведь ему порым-пора.
Кто стихи
писать умеет,
тот читателя имеет,
собирает в строчки, клеит
он с утра словым-слова.
Только кто сказать посмеет,
что поэт над ним балдеет,
жжёт глаголом, не жалеет,
всё ему трыным-трава.
НЕПОНЯТНОЕ
Электричка
протрубила,
Ставня скрипнула в дому…
Для чего всё это было,
Неизвестно никому.
Петька
выпил. За закуской
Машка сбегала в сельпо.
Гусь, помахивая гузкой,
Топал к речке у депо.
Вышла Дуська
неодета,
Хахаль у неё в Крыму.
Для чего пишу всё это,
Неизвестно никому.
КУРАГОВОЕ
До чего же
курага
Сладкая на диво!
Для чего жуку рога?
Чтобы жить красиво!
Голова,
рука, нога,
Пепси, кока, пиво…
У жука растут рога –
Для него – красиво.
Что красиво
для жука,
Вам скажу однако,
Для любого мужика –
Ужас, горе, бяка…
СТИХОВАРЕННОЕ
Варить
варенье — сладкая пора,
накупим сахару на много разных жизней…
……………………………………………………
…и в горле ком: стихи не продаются.
Стихи – кому
они нужны в стране –
коллеги мне об этом намекнули.
Варить варенье Инна Кабыш мне
советовала в месяце июле.
Присев
однажды на диван-кровать,
я догадалась за одно мгновенье,
что надо попытаться продавать
стихи совместно с баночкой варенья.
ЛЮБИТЕ, ЛИРИКИ, ПОГОДУ
С небес, в
октябре, на исходе
Печаль проливная течёт…
Давай говорить о погоде,
Поскольку – о чём же ещё?
Писать если
не о чём вроде
И повода нет под рукой –
Пишите, друзья, о погоде –
К тому ж у нас климат такой.
То буря с
песком, то затишье,
И слышно паденье маслин,
А то наступает жарища,
С шаравом воюет хамсин.
То, в тёплые
куртки одеты,
Выходим на утренний снег…
Глядите в окошко, поэты,
Когда вдохновения нет.
УСТАЛОСТНОЕ
Смотрю на
небо, словно старый Ной,
уже устав от самого себя.
В
«Журнальный зал» заглядываю, чтоб
рифмованную оценить руду,
надеясь на живительный потоп,
который смоет всякую бурду.
С пародией
блуждаю, всех браня,
поэтов многих укрощая прыть.
А как они устали от меня,
об этом и не стоит говорить!