Игорь Иртеньев

Пять стихотворений

*   *   *

Хоть не та уже соображалка
И либидо, в общем, никуда,
Ничего для Алки мне не жалко,
Как в былые юности года.

Я склонюсь над милою женою,
По-коровьи тяжело вздохну
И своей могучей стариною
Может быть, в последний раз тряхну.

Подсобрав последних сил остаток,
Я не поручусь за результат –
Миг любви, возможно, будет краток,
Но, как говорится, чем богат.

И доставив Алке наслажденье,
На покой заслуженный уйду.
Нет, не к сожаленью, день рожденья,
Ты бываешь только раз в году.

*   *   *

Люблю в ночи смотреть я порно,
Особенно в кругу семьи,
Ему все возрасты покорны
И населения слои.

Люблю затейливые позы,
Скрещенье рук, скрещенье ног,
Напрасно ждёт уж рифмы “розы”,
Читатель этих горьких строк.

Ему я порекомендую
Не ждать её на этот раз,
Ведь речь тут о шипах веду я,
Что не видны порой для глаз.

Нет, не случайно, не спроста я
Завёл о них сегодня речь.
В кино работа непростая,
Тут мало просто взять и лечь.

И романтического флёра
Работа эта лишена,
Без спецзащиты, без дублёра –
Немногим по плечу она.

А вы оргазм сыграть смогли бы
За эти медные гроши,
А то и просто за спасибо,
Да так, чтоб вышло от души?

Так что какие, на фиг, розы,
Когда одни сплошные тут
Кровь, пот и слёзы, пот и слёзы,
И эта… как её зовут.

*   *   *

Что ты упёрся, как баран?
Хорош держать фасон,
Кончай ломаться, Перельман,
Возьми свой миллион.

Страна смеётся над тобой,
Нелепый Перельман,
Давай уже труби отбой
И подставляй карман.

Еврей ты или не еврей?
Ответь, в конце концов,
А если да – бери скорей
И не позорь отцов.

Гудит на кухне древний кран,
Очакова времен:
– Не будь кретином, Перельман,
Возьми свой миллион.

Скрипит раздолбанный диван,
Клопов блатной притон:
– Смени меня, о Перельман,
Возьми свой миллион.

Или, гордыней обуян,
Решил ты, что цена
Твоим заслугам, Перельман,
Не больно-то равна?

– Нет, – отвечает Перельман, –
Тут дело не в цене,
Такой мне свыше гений дан,
Что счастлив я вполне.

Эвклид, Капица, Галилей –
Мне ровня и родня,
Неужто жалких шесть нулей
Награда для меня?

…Задраил наглухо отсек
И снова лёг на дно.
Да, Гриша – это человек!
А мы тут все – говно.

ОДНОМУ ХУДОЖНИКУ

Чувак на мир глядел набычась,
Тоскливо жизнь его текла,
Вот почему в его “капричос”
Так мало света и тепла.

*   *   *

Куда ни плюнь – кругом элита,
Элита, блин, кругом одна.
Гламурной патокой облита,
С экранов пялится она.

Чужих наследница традиций,
Из грязи в князи разом – прыг,
Со страшной скоростью плодится,
Не прерываясь ни на миг.

Она растёт, цветёт и пахнет,
К ней за версту не подойди,
Не чувствуя, что скоро жахнет,
Да так, что бог не приведи.

Элиты нынче, блин, эпоха,
И я от зависти бешусь,
Поскольку отношусь к ней плохо,
Поскольку к ней не отношусь.