Памяти В. Л.
Словно жужжанье огромной небесной пасеки,
пробует осень в мою тишину вселиться.
Снова под окнами школьница чертит классики,
снова летят на асфальт кленовые листья.
Листья шуршат под ногами. С полудня нудненько
ветер скулит в ушах, повторяет вести.
Вы уж там, мейстерзингеры града Нюрнберга,
сделайте, чтобы всё было честь по чести.
Пусть прозвенит синева небесного купола,
вздрогнет труба полковая, взметнется птица.
Вашего прибыло нынче, нашего убыло.
Вы подождите минутку, дайте проститься.
Вы отдышаться дайте ему, откашляться,
дайте гитару в руки и свет на сцену.
Не опасайтесь: от титула не откажется.
Мастер – он себе смолоду знает цену.
Пахнет горящими листьями, жженым пластиком.
Новенький ранец брошен в траву впервые.
Правильно, дети. К чему поклоняться классикам?
Лучше знакомьтесь с ними, пока живые.
Что вам вникать, кто судьи, а кто ответчики?
Вот, уголок двора для игры расчистив,
прыгает по асфальту, считает клеточки
школьница в пестром венке из кленовых листьев.
2-4 октября 2005