Обстоятельства преждевременной кончины поэта Татьяны Бек оказались чрезвычайными. Брань и угрозы с той стороны, откуда она их никак не ожидала; ничтожество симпатии со стороны другой, откуда должны были хлынуть слова и действия поддержки. Усилием ли воли пришлось пресечь жизнь, ставшую вдруг невыносимой, или жизнь прекратилась сама – какая теперь разница?
Насильственный характер смерти очевиден, как очевидна и причинная связь этого события с общественным климатом. Неудивительно, что слово «порча» внятно прозвучало на панихиде и за поминальным столом, пошло кругами по Москве, проникло в Интернет.
Порча не возникает ниоткуда. Про то, что она – легко объяснимый продукт социальной несправедливости, поразившей заодно со всей Россией профессиональное сообщество литераторов, сказала сама Татьяна Александровна. Дело было года два назад, мы с Татьяной вели под Москвой семинар молодых поэтов, и туда приехал со съемочной группой режиссер Юрий Буров делать документальный фильм о поэте Т. Бек. (Фильм вскоре прошел на канале «Культура», к похоронам показ повторили.) Перед камерой Татьяна вдруг завела речь о литературных премиях – о том, во что выливается их присуждение. Слова вошли в фильм. Произнесенные с тихой улыбкой, они кажутся теперь предупреждением. Совсем как у Ахматовой: «Но я предупреждаю вас, / Что я живу в последний раз».
Я спросил логично: «А что, Таня, раньше было, что ли, справедливей? Вспомните, кто только ни становился лауреатом при советской власти». Она ответила примерно так: «Во-первых, тогда от премии не зависело, хватит ли мне денег купить пальто взамен дырявого. А главное, при советской власти премии присуждались теми, от кого мы и не ждали справедливости, а сейчас решения принимаются своими, профессионалами, людьми нашего круга». Для нее это была больная тема.
Пожалуй, Т. Бек вообще имела склонность к преувеличениям, что свойственно людям сверхчувствительной организации. К примеру, называя себя в стихах «уродом», она явно хватала через край. «Ну, может, сама она так и думала, – справедливо заметила в недавнем письме поэт Марина Бородицкая, – и, конечно, поклонники Барби так подумали бы, но вообще-то она была очень красивая. Что-то цветаевское в ней было, и вместе ахматовское. И, между прочим, мужчины Таней очень даже интересовались!»
Тем не менее, стихи Татьяны Бек свидетельствуют, что мысль о собственном изгойстве ранила ее постоянно. Но вот ее комментарий к поэзии Арсения Тарковского:
«Тарковский в стихах, как никто другой, умел воспеть красоту некрасоты. В поэзии его – много от прозы Достоевского, на чем, по-моему, критики никогда не останавливались.
Похожий на Раскольникова с виду,
Как скрипку, я держу свою обиду, –
кто из поэтов так писал о креативном (и опасном) заряде изгойства, о силе слабости, о мощи немощи? Есть тут и такая тонкость: поэт переводит обиду в творческую, а не разрушительно-мстительную энергию – обида у него материализуется в скрипку, а не в топор». («До свидания, алфавит», с. 62-63).
Обычное дело: когда напрямую говорить о себе неловко, говорим как бы о ком-то другом. Тарковский-то как раз, в отличие от Татьяны, своей внешностью уязвлен не был, да и сама она за два абзаца до цитированного пассажа писала о Тарковском как о человеке «такой ренессансной красоты», что ее, Татьяны, мать «ложилась за кустами в высокую траву, чтобы из любви к искусству любоваться смуглым черноглазым картежником». Так что слова о креативных потенциях обиды, вне всякого сомнения, есть автокомментарий к собственной лирике. Тут нет вопросов. А вот что Татьяна имела в виду, говоря об опасном заряде изгойства (своего изгойства!), этого, боюсь, мы уже не узнаем. Или ответ лежит на поверхности и явлен Таниной готовностью немедленно свести счеты с жизнью, если та вдруг обернется предательством друзей и телефонным террором кувшинных рыл?
(Держишься, держишься в атмосфере бесчестия, и вдруг обнаруживаешь, что запас прочности иссяк. Тогда катастрофа.)
И все-таки не об «опасном заряде изгойства», а о креативной энергии Татьяны Бек, одного из достойнейших русских литераторов последних десятилетий, завещано нам говорить и писать.
Но это потом.
Сейчас – минута молчания.
Вы, кого я любила без памяти,
Исподлобья зрачками касаясь,
О любви моей даже не знаете,
Ибо я ее прятала. Каюсь.
В этом мире – морозном и тающем
И цветущем под ливнями лета,
Я была вам хорошим товарищем.
Вы, надеюсь, заметили это?
Вспоминайте с улыбкой, не с мукою
Возражавшую вам горячо
И повсюду ходившую с сумкою,
Перекинутой через плечо.