* * *
ты пиши, писатель,
пиши ещё,
благо ко двору.
Размахнись, рука, раззудись, плечо,
размечи икру.
иль померимся памятью, у кого,
у кого длинней?
что ты знаешь, голуба, да ничего,
ничего о ней.
дядька – в Киеве,
в Мюнхене – бузина,
самолётный след.
а сжигала детей моих не чума,
их сжигал сосед.
и не всем же миром стояли у…
у печи, в печи.
и не все проклинали судьбу-чуму.
ты пиши, строчи.
а про память – не к месту.
она со мной, и она одна.
и не будем путать, мой дорогой.
и вообще – весна.
20.03.20
